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Metida num sobretudo, maleta numa mão e sombrinha na outra, é no tempo estagnado do deserto de almas de um cemitério que ela vai aguardar seu grand finale. Refere-se à morte como uma bichinha safada, escorregadia, mas que não pode enganá-la, ela aprendeu a "sentir o cheiro dela". "De hoje eu não passo". Dona de humor negro irresistível, vai tateando pelo cenário (que lembra um imenso tabuleiro de um mágico jogo), procurando o jazigo da família onde estão enterrados a filha e o marido, acomodando-se numa campa ao lado dele.

"De aperto já basta o que eu passei na vida", deixando claro que quer ficar 'confortável' ali.

Mas Imortais não é exatamente um texto sobre morte, mas sobre transformação. Duas personagens de caminhos díspares que o destino uniu por intermédio de uma terceira, cada uma à sua maneira numa inevitável busca de transformação. "Tô bonita?" pergunta a mulher olhando para o túmulo do marido, enquanto exibe a ele o belo traje branco que escolheu para ser usado em sua "coberta da alma".

Mulher de forte apego às tradições religiosas, ele vive inconformada pelo marido não ter tido quem lhe fizesse a coberta da alma. Trata-se de um rito fúnebre, um costume religioso de origem açoriana em que alguma pessoa próxima a alguém que morreu é escolhida para vestir suas roupas e "atuar" por alguns dias como se fosse o próprio morto ainda em vida. Sem dúvida uma premissa fascinante para um texto teatral e curiosamente pouco explorada. Afinal, essa tradição ainda cultivada no sul do país, traz consigo a essência do teatro.

Assertiva em relação à proximidade de sua morte, temperada à amargura de perdas sucessivas, a mãe sabe da impermanência de tudo e anseia por livrar-se daquele corpo velho e cansado, "aquele corpo que já não sabe mais para que existe"; "A gente já nasce esperando a despedida", e a dela não tem o peso do apego, mas tons de festa, de quem espera por um grande acontecimento. Eis que a filha (Michelle Boesche) que sumiu sem deixar rastros por seis anos reaparece. Trazendo um neto para a mulher. E um companheiro (Simone Evaristo), na verdade um homem trans.

Conhecendo bem o conservadorismo da mãe e pretendendo não chocá-la, a filha obriga o companheiro (ainda num corpo de mulher em processo de mutação) a vestir uma roupa feminina, e o apresenta como "uma moça que me ajuda a cuidar do meu filho". Desacreditando na disposição da mãe em estar ali esperando a morte, ela quer dissuadí-la a voltar para casa, quer cuidar dela. Mas não é nada simples, a mãe a rejeita desde o ventre. "Ela passou a mão na minha barriga e me disse: nunca tenha dois filhos". Ao parir gêmeas interpretou como uma maldição: a primeira a nascer lhe trouxe a luz e a segunda (a filha que sobrevive) lhe trouxe a sombra.

A ágil dialética do texto culmina num embate de conflitos e emoções afloradas pela memória, onde muitas revelações são passadas a limpo e a mãe vê suas certezas se ruírem. O companheiro pede à mãe, à queima-roupa, a mão da filha em casamento, e a situação fica clara de vez. O aspirante a genro, abre-se com a futura sogra, confessa à ela sobre o amor de difícil ajuste que sente por sua filha. "As vezes acho que ela se deita comigo pensando em outro". Fala da busca por sua verdadeira identidade, do desconforto de um corpo que nunca abrigara seu espírito, dos hormônios que o ajudam a buscar esse ajuste, essa harmonia, que ainda padece por pontos de sutura não cicatrizados na alma.

Sabe dos perigos que essa mudança representa. "A liberdade é perigosa. Pra mim e pra quem me vê". Mas esse é seu indelével destino. Há um encontro entre esses dois seres, a mãe e o genro trans. O que o conservadorismo representado por um e a transgressão como código vital do outro teriam em comunhão? Enquanto a primeira quer livrar-se daquele corpo, sabendo que sua alma chegará tranqüila e leve aos céus, o segundo quer que seu corpo finalmente se ajuste à sua alma. E é desse confronto que surge a solidariedade e o perdão. Quase ao final, onde a coberta da alma é feita, a mimética é de uma beleza tão tocante, que a plateia não consegue conter os aplausos (aplausos de doer as mãos), explodindo emocionada antes mesmo do final. As duas personagens são como um espelho onde a dissolução e o renascimento ao mesmo tempo se contemplam.

Do humor delicioso e original da seqüência inicial à cusparada insurgida ao fim de seu mundo de mentiras, Weinberg nos presenteia com mais uma atuação antológica. Como ouvi dela, "um texto gostoso de se ouvir e de se falar". E cada palavra é dita por elas com sabor, degustada com vontade, e o prazer de ouvi-las é grandioso.

"A morte de cada um já está em edital"

A frase de Guimarães Rosa caberia talvez na certeza da mãe.

por Paulo Afonso Asencio

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Bom para acompanhar você quando estiver correndo, com saudade do Angeli e do Laerte dos anos 80 e outras cositas más. Chega mais!