Sesc SP

A MESMA SORTE

Para Ramon

Podíamos ter nos dispersado

Depois da primeira noite

Como no fim de um trecho de neblina

Ter nos gastado numa aposta, por esporte

Podíamos ser hoje

Desses que se acenam mornamente

Como a render respeito a um morto

Ou por força maior

Podíamos ter ficado

Cada um numa cidade diferente

Enlouquecendo pouco a pouco

Dentro de apartamentos limpíssimos

Ou ao longo dos anos podia ter sido somente

Um discreto afrouxar de dedos,

Intervalos mais e mais espaçados

De alimento, sem que atentássemos

Que abandonos também semeiam

Podíamos ter nos perdido

Por nada, por muito, e afinal

Depois de mais de sete mil noites

Aqui estamos, depois do deserto,

Depois da loucura, depois de tudo

Velhos teimosos na nossa sede primitiva,

Tensionando o fino fio

Sobre o escuro dos possíveis

De uma sorte que é a mesma das aranhas.

APÓCRIFO E SEM DATA

Ouvi dizer que habitamos quartos contíguos

De paredes tão finas que se nos concentrarmos

Lograremos conversar por sinais –

É o que tenho feito, e assim até que o tempo

Se espalme nessa guarida de nada:

Um sopro, realmente apenas um sopro,

Como num conto para crianças,

[e as paredes vão abaixo.

CARTA PARA MINHA FILHA HOJE FELIZ

Amanhã você descobrirá

Que a nossa terra estava cheia de monstros

Que não eram os dos nossos jogos.

Que preferimos nos vingar ardentemente

Minando de absurdas alegrias

Um pesadelo seco de caça e de fome.

Você descobrirá que existiam

Multidões de árvores desesperadas.

Árvores que não eram nossas árvores,

Árvores que não renasciam.

Talvez você se lembre (sem muita certeza)

De emaranhados sonoros

Que inflamavam no ar e lhe doíam.

Helicópteros. Sirenes. Máquinas de demolir.

Também coisas a que dispensávamos

[dar palavra

Nos doíam. Coisas quebradas.

Corações sem pulso. A gorda colheita da ira.

Mas dentro do seu orbital eram outras leis,

Bichos e plantas falavam e eram ouvidos,

Num barco de pano singrando no vento

Subíamos até a Lua num minuto

Noutro minuto boiávamos no mar da Paraíba.

Ali também eu era uma criança entre crianças

E só o que não fecundasse vida era clandestino.

Hoje você ri seu riso puro

Amanhã descobrirá a bravura disso.

EM MEMÓRIA DO POETA TONINO GUERRA, PROIBIDO DE VER COM OS PRÓPRIOS OLHOS O CHÃO DE PÉTALAS DO PALAZZO FLORIO

A menina que viu as rosas se despetalando

Num vaso no centro da mesa da sala

E (cantando) com as mãos em concha as recolheu

Para espalhá-las pelo chão da casa

Nada sabe das pétalas que Filippo Palizzi

Pintou sobre um chão de azulejos de um palácio

Nada sabe sobre as pantomimas dos amantes

Ela apenas executa o gesto simples e completo –

Como encarnasse um vento leve –

Não sabe o quanto lhe cobiçam essa leveza

(O quanto dariam por ela) artistas, poetas e amantes.

AOS QUE NÃO PARAM

Desculpem-me da culpa

De não estar aí

Ajudando a girar a velha roda,

Perdi o grande evento

Perderei outros, perderia sempre

Se assim pudesse

Ocupada

Com a fantástica respiração

De uma inocência –

Essa graça alienígena

Que me coube

Essa flor adventícia –

Ninguém diz, mas o rumor

É de morte certa:

Basta um choque, uma queda

Ou alguém se debruçar

Para beber dessa água pura

E turvá-la de repente

No entanto

Nada disso me ocupa

Não ainda, não enquanto

Essa graça vibrar lúcida

Como se em seu habitat

Enquanto não estiver perdida

Desculpem-me da culpa

De perder tudo o mais sem pesar.

Mariana Ianelli é poeta, ensaísta e crítica literária, autora dos livros Duas Chagas (2002), Fazer Silêncio (2005), O Amor e Depois (2012), editados pela Iluminuras, além do livro de crônicas Entre Imagens para Guardar (Ardotempo, 2017) e do infantil Bichos da Noite (Positivo, 2018).

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